ENGLISH SPEAKING.

Here I am, seated on a bl*e velvet sofa in the living room of an elegant apartment in Bucharest, next to my friend. We’ve just returned from a long day out, funded by the credit card of our servant. The sofa is soft beneath us, its deep bl*e hue contrasting with our outfits: both of us are wearing short bl*ck leather dresses that cling to our bodies, leaving our legs exposed, clad in sheer bl*ck stockings, and on our feet are breathtaking over-the-knee leather boots with sharp, high heels, still dusty from the city’s sidewalks. The floor is light brown polished parquet, bare of any rugs, reflecting the soft glow of a cryst*l chandelier hanging from the ceiling. The room is simple yet refined, with a large window offering a view of Bucharest’s evening lights and a glass coffee table beside the sofa. In front of us, our servant kneels, naked, his pale skin standing out against the light brown parquet, hands resting on his thighs, head bowed in total submission. He’s bare, vulnerable, a stark contrast to our gleaming boots and commanding presence. “We put your card to good use, didn’t we?” I say, my voice dripping with sarcasm as I look down at him, tapping my fingers on the armrest of the sofa. My friend lets out a soft, sharp laugh and adds, “Yeah, but now you’ve got to earn the right to give us more.” I gesture with my hand, my boots catching the light as I extend them toward him. “Start l*cking,” I order, pointing to the dusty leather covering the toes and sides, marked from our day walking through Bucharest. He hesitates for a moment, then leans forward, his tongue brushing the rough surface of my right boot. I watch him with one eyebrow raised, pleased but not entirely, and as he moves up toward the knee, I reach out and pinch his n*pple through his skin, twisting it just enough to make him flinch. “Faster,” I say, my voice hardening, and he speeds up, his tongue working over the leather with more effort. My friend leans in beside me, extending her left boot toward him. “Mine too,” she says, and he turns, obedient, beginning to l*ck the dust off her boots, the bl*ck leather gleaming where his tongue passes. She doesn’t hold back: with a quick motion, she grabs his b*lls and squeezes, a firm grip that draws a quiet groan from him. “Don’t slow down,” she warns, and I laugh, a sound that fills the room as I watch him work harder, his face nearing the edge of her boot, his tongue scraping the dusty leather. “Good boy,” I say, sarcastic, and pinch his other n*pple, the left one this time, just to keep the pace. We go on like this for a while, taking turns: while he l*cks my boots, she tweaks his b*lls or nipples, and when he switches to hers, I take over, my fingers finding the right spots to make him jump and hurry. The dust gradually disappears from our boots, replaced by a wet sheen that catches the chandelier’s light on the light brown parquet. Every so often, we taunt him to spur him on. “You’re so slow,” I say, twisting his n*pple harder, and my friend chimes in, “If you don’t pick it up, next time we’ll leave you without a card.” He doesn’t reply, but his movements grow more frantic, his tongue scrambling to clean every inch of leather. At last, after what feels like forever, our boots are spotless, gleaming under the light. I lean back against the sofa, crossing my legs, the heel of my right boot swinging in the air as I look down at him, my leather dress creaking slightly over my bl*ck stockings. “You’re done,” I say, my voice softening into mock praise. “Now you can go work to get us the card for the next round.” My friend bursts into a loud, crystalline laugh and adds, “Yeah, get moving, we’ve already got the next one planned.” I join her laughter, a “hahaha” echoing through the room, and wave him off with a dismissive flick of my hand. He rises to his feet, a bit unsteady after kneeling so long, his naked body stark against the light brown parquet, and shuffles toward the door, shoulders slumped and steps slow. We stay seated on the bl*e velvet sofa, our breathtaking boots now clean and shining under the light, bl*ck stockings peeking out from beneath our short leather dresses. “What an idiot,” I say, tapping my fingers on the armrest, and my friend nods, adjusting her dress. “As long as he keeps paying,” she replies, and we laugh again, relaxed and pleased, knowing his efforts will soon fund another day like this. The room fills with our amusement, the light brown parquet reflecting our glossy boots as we savor the moment, undisputed queens on our bl*e throne. Eccomi qui, seduta sul divano in velluto blu nel salotto di un elegante appartamento a Bucarest, accanto alla mia amica. Siamo appena rientrate da una lunga giornata in giro, pagata con la carta di credito del nostro servo. Il divano è morbido sotto di noi, il blu intenso che contrasta con il nostro look: entrambe indossiamo un vestito corto in pelle nera che ci fascia il corpo, lasciando scoperte le gambe avvolte da calze nere velate, e ai piedi abbiamo stivali mozzafiato in pelle che arrivano sopra il ginocchio, i tacchi alti e affilati ancora polverosi dai marciapiedi della città. Il pavimento è di parquet marrone chiaro, lucidato e privo di tappeti, che riflette la luce soffusa di un lampadario di cristallo appeso al soffitto. La stanza è semplice ma raffinata, con una finestra ampia che dà sulle luci della sera di Bucarest e un tavolino di vetro accanto al divano. Davanti a noi, il nostro servo è in ginocchio, nudo, la pelle pallida che risalta contro il parquet marrone chiaro, le mani appoggiate sulle cosce, la testa china in una posa di totale sottomissione. È lì, vulnerabile e silenzioso, un contrasto netto con i nostri stivali lucidi e il nostro atteggiamento dominante. “Abbiamo usato bene la tua carta, vero?” dico, la voce carica di sarcasmo mentre lo guardo dall’alto, tamburellando le dita sul bracciolo del divano. La mia amica ride piano, un suono secco e divertito, e aggiunge: “Sì, ma ora devi guadagnarti il diritto di darci ancora di più.” Gli faccio un cenno con la mano, i miei stivali che scintillano sotto la luce mentre li allungo verso di lui. “Inizia a leccare,” ordino, indicando la pelle polverosa che copre le punte e i lati, segnata dalla giornata passata a camminare per le vie di Bucarest. Lui esita un momento, p*i si china in avanti, la lingua che tocca la superficie ruvida del mio stivale destro. Lo osservo con un sopracciglio alzato, soddisfatta ma non del tutto, e mentre lui passa alla parte superiore, vicino al ginocchio, allungo una mano e gli strizzo un capezzolo, torcendolo quel tanto che basta per farlo sussultare. “Più veloce,” dico, la voce che si fa più dura, e lui accelera, la lingua che si muove sulla pelle con più impegno. La mia amica si sporge accanto a me, allungando il suo stivale sinistro verso di lui. “Anche i miei,” d*ce, e lui si gira, obbediente, iniziando a leccare la polvere dai suoi stivali, il cuoio nero che luccica dove passa la sua lingua. Lei non perde tempo: con un movimento rapido, gli afferra le palle e le stringe, un gesto deciso che lo fa gemere piano. “Non rallentare,” lo avverte, e io rido, un suono che riempie la stanza mentre lo vedo lavorare più in fretta, la sua faccia che si avvicina al bordo del suo stivale, la lingua che sfrega contro la pelle impolverata. “Che bravo,” dico, sarcastica, e gli strizzo di nuovo il capezzolo, questa volta quello sinistro, solo per tenere il ritmo. Continuiamo così per un po’, alternandoci: mentre lui lecca i miei stivali, lei gli pizzica le palle o i capezzoli, e quando passa ai suoi, io prendo il controllo, le mie dita che trovano i punti giusti per farlo sobbalzare e accelerare. La polvere sparisce lentamente dalla superficie dei nostri stivali, sostituita da una patina umida che riflette la luce del lampadario sul parquet marrone chiaro. Ogni tanto, lo insultiamo per spronarlo. “Sei proprio lento,” dico, torcendogli un capezzolo con più energia, e la mia amica aggiunge: “Se non ti sbrighi, la prossima volta ti lasciamo senza carta.” Lui non risponde, ma i suoi movimenti si fanno più frenetici, la lingua che si affanna per pulire ogni centimetro di cuoio. Finalmente, dopo un tempo che sembra eterno, i nostri stivali sono lucidi, privi di ogni traccia di polvere. Mi appoggio allo schienale del divano, incrociando le gambe, il tacco dello stivale destro che dondola nell’aria mentre lo guardo dall’alto, il vestito in pelle che scricchiola leggermente sulle calze nere. “Hai finito,” dico, la voce che si ammorbidisce in un tono di finto apprezzamento. “Ora puoi andare a lavorare per darci la carta per il prossimo giro.” La mia amica scoppia a ridere, un suono forte e cristallino, e aggiunge: “Sì, muoviti, che abbiamo già in mente la prossima volta.” Io rido con lei, un “hahaha” che riecheggia nella stanza, e gli faccio un cenno con la mano, come a scacciarlo. Lui si alza in piedi, un po’ barcollante dopo essere stato in ginocchio così a lungo, il corpo nudo che si staglia contro il parquet marrone chiaro, e si allontana verso la porta, le spalle curve e il passo lento. Noi restiamo sedute sul divano in velluto blu, i nostri stivali mozzafiato ora puliti e scintillanti sotto la luce, le calze nere che si intravvedono sotto i vestiti corti in pelle. “Che idiota,” dico, tamburellando le dita sul bracciolo, e la mia amica annuisce, sistemandosi il vestito. “Purché continui a pagare,” risponde, e ridiamo ancora, rilassate e soddisfatte, sapendo che il suo lavoro ci permetterà presto un’altra giornata come questa. La stanza si riempie del nostro divertimento, il parquet marrone chiaro che riflette i nostri stivali lucidi, mentre ci godiamo il momento, regine indiscusse sul nostro trono blu.

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