AMMALIA: Casalinga Annoiata

Sono una casalinga annoiata, con un abitino attillato che mi fascia il corpo sotto un grembiule corto e sexy, con i piedi velati e sudati che sbattono negli zoccoli Dr. Scholl di legno mentre passo l’aspirapolvere in salotto, l’aria calda e densa. Quando bussi alla porta come fattorino, noto il tuo sguardo fisso sui miei piedi, e un sorrisetto birichino mi sfugge. Decido di stuzzicarti, senza filtri.

Mi lascio cadere sul divano, sospirando con voce bassa e provocante: “Cazzo, pulire casa mi ha sfiancata... i piedi mi fanno m*le e sono fradici di sudore.” Con un movimento lento, faccio scivolare uno zoccolo, mostrando la suola umida con l’impronta bagnata e il piede lucido, appena sporco. Lo sollevo, la pelle che brilla. “Senti che odorino,” dico, ammiccando, “ti va di annusarli?” Faccio scorrere le dita sul bordo dello zoccolo, stuzzicandoti col calore e il profumo intenso. Ti passo lo zoccolo usato, ridendo piano: “Dai, massaggiami i piedi... so che muori dalla voglia.”

Alla fine, mi sfilo le calze, porgendotele con un ghigno: “Tienile, fattorino. Così magari torni presto con un altro pacco.” Il mio piede resta lì, sospeso, mentre ti fisso con occhi che promettono guai, l’aria carica di tensione.

AMMALIA: Bored Housewife

I am a bored housewife, wearing a tight dress that hugs my body under a short, sexy apron, my feet veiled and sweaty, slapping against my wooden Dr. Scholl clogs as I vacuum the living room, the air hot and thick. When you knock on the door as a delivery man, I notice your gaze fixed on my feet, and a mischievous smile escapes me. I decide to tease you, without filters.

I let myself fall onto the sofa, sighing in a low, provocative voice: “Damn, cleaning the house has worn me out... my feet hurt and they're soaked with sweat.” With a slow movement, I slide off one clog, revealing the damp sole with its wet footprint and my shiny, slightly dirty foot. I lift it up, the skin glistening. “Smell that,” I say, winking, “do you want to smell them?” I run my fingers along the edge of the clog, teasing you with the warmth and intense scent. I hand you the used clog, laughing softly: “Come on, massage my feet... I know you're dy*ng to.”

Finally, I take off my stockings and hand them to you with a grin: “Keep them, delivery boy. Maybe you'll come back soon with another package.” My foot remains there, suspended, as I stare at you with eyes that promise trouble, the air thick with tension.

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