Du trÃ¤umst davon, meinen Dreck zu fressen? SÃ1⁄4ÃŸer, du darfst nicht mal meinen Atem berÃ1⁄4hren.

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Ich sitze in der lauen Winternacht,

eingehÃ1⁄4llt in weiÃŸen Pelz, schwer wie Macht, weich wie SÃ1⁄4nde.

Eine Zigarette zwischen meinen Fingern lang, weiÃŸ, teuer.

Ich ziehe tief.

Der Rauch strÃ¶mt heraus...

nicht fÃ1⁄4r dich.

Niemals fÃ1⁄4r dich.

Ich verschenke ihn an d*e Luft, weil sogar der Wind mehr wert ist als du.

Und meine Spucke?

D*e lasse ich fallen.

Langsam.

FlÃ1⁄4ssig.

Heilig.

Sie trifft den Boden vor meinen FÃ1⁄4ÃŸen

denn nur der Stein verdient, was du niemals kosten wirst.

Doch du?

Du kauerst in deiner Fantasie.

Du trÃ¤umst davon, mein persÃ¶nlicher Aschenbecher zu sein.

Du fantasierst, wie du zehn meiner Stummel in den Mund stopfst, kaust, schluckst —

mit TrÃ¤nen in den Augen, vor Dankbarkeit.

Haha.

So erbÃ¤rmlich.

So sÃ1⁄4ÃŸ.

So gefangen.

Denn wÃ¤hrend du sabberst Ã1⁄4ber meinen Keramikschale

wo ich meine gÃ¶ttlichen Stummel elegant ablgebe

weiÃŸt du:

Du darfst sie nicht anfassen.

Du darfst sie nicht riechen.

Du darfst nicht mal darum betteln, ohne zu zahlen.

Also: Bist du Mann genug?

Oder bleibst du nur ein loser TraumtÃ¤nzer im Dreck?

Kannst du 1000 pro Stunde deines hartverdienten Geldes

zu meinen FÃ1⁄4ÃŸen legen...

dann vor mir knien,

Mund Ã¶ffnen,

und betteln:

"GÃ¶ttin, bitte... darf ich alles aufnehmen? Den Rauch, das Spucken, d*e Asche... und jeden Stummel, den du mir gnÃ¤dig schenkst?"

Oder bleibst du, wo du hingehÃ¶rst?

Im Schnee.

Im Schweigen.

Im Hunger.

ðŸ«¦ Erotische TrÃ¤ume kosten nichts.

Meine Asche kostet dein ganzes Ich.

Welchen Preis zahlst du, um mein Dreck zu sein?

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